Она росла не в
царственном саду,
Не в тишине парфюмной оранжереи,
А там, где боль пронзала доброту,
Где ветры рвали с губ и пыль, и веру.
Корнями в
ссоры, в ревность, в немоту,
В те письма, что не смел я досказать.
Но шепчет лепестками: «Я живу…» —
Значит, не напрасна моя борьба.
Её не видно тем, кто видит сквозь,
Кто любит гладко, без лишних сцен.
А я — с шрамами, будто весь из трещин,
Зато люблю её… и вот зачем:
В ней запах слёз, и ласки поцелуев,
И трепет тот, что бьётся без удар…
Роза любви не ради поцелуев.
Она как
крест. И в этом суть и дар.
